Buchinfo

Maria – Tessa – Marek. Ein unschlagbares Team. Verbunden durch Freundschaft und Liebe. Maria, die wirbelige, impulsive Halbgriechin. Tessa, die Stille, Introvertierte. Und Marek, der Einzelgänger, der sich den beiden Mädchen anschließt und das Trio komplett macht.

Dann passiert etwas. Etwas, das das zerbrechliche Gefüge ins Wanken bringt, das Vertrauen erschüttert. Tessa versucht herauszufinden, was genau vorgefallen ist. Doch traut sie sich, die alles entscheidende Frage zu stellen?

Von Freundschaft, Liebe und dem ganzen Leben

Autorenvita

© Hausstein/Focontor

Christiane Radeke wurde 1966 in Berlin-Charlottenburg geboren und wuchs dort auf. Sie studierte Lateinamerikanistik und Medienwissenschaften und arbeitete als Ausstatterin im Theater, später für Filmfirmen und Festivals. Bis heute ist sie als Publizistin, Dialogbuchautorin und im Bereich Jugendschutz fürs Fernsehen tätig. Geschrieben hat sie eigentlich schon immer, ob Tagebuch oder kurze Geschichten. 2007 begann sie mit dem Schreiben von Kinder- und Jugendbuchtexten. Sie besuchte Kurse zum Kreativen Schreiben, über Dramaturgie und Synchronbuchschreiben. Sie lebt mit ihrer Familie in Berlin-Friedrichshain.

www.christianeradeke.de

Kettcar »48 Stunden«

September – Zwei Jahre zuvor

Ich erinnere mich noch genau an den Tag, an dem Maria in unsere Klasse gekommen ist.

Es ist ein warmer Tag im September. Gerade als ich mal wieder denke, ich sterbe vor Langeweile, klopft es an der Tür. Der Rektor kommt in den Klassenraum, seine Hand liegt auf der Schulter eines blonden Mädchens. Ich weiß noch, die Sonne kommt genau in diesem Moment hinter den Wolken hervor. Das Mädchen steht da vorne in dem Sonnenstrahl wie im Scheinwerferlicht. Unter der blauen Wollmütze hängen die langen gewellten Haare heraus, als wären sie aus Gold. Ich denke: merkwürdig, eine Wollmütze im Sommer. Wir alle starren das Mädchen an. Marek in der ersten Reihe sitzt aufrecht, als hätte er einen Stock am Rücken. Die Neue lächelt überlegen mit geschlossenen Lippen. Sie gefällt mir sofort. Der Rektor tuschelt kurz mit Frau Unverzagt, unserer Klassenlehrerin. Dann hüstelt Frau Unverzagt, hebt die Hand in Richtung der Fremden und verkündet: »Das ist Maria Papandropoulos. Sie gehört ab heute zu unserer Klassengemeinschaft.« Die Lehrerin lässt ihre Aussage wirkungsvoll im Raum stehen und genießt das allgemeine Schweigen und Staunen. Dann wendet sie sich feierlich der Fremden zu. Es ist so still im Raum, als sei das Ende von allem gekommen.

»Maria, setz dich bitte da hinten an den Tisch neben Tessa Stein.«

Maria setzt sich neben mich, wir sehen uns neugierig an. Ich grinse verlegen. Sie lächelt zurück, die Lippen immer noch geschlossen. Dann öffnet die Fremde den Mund und flüstert: »Hallo, Tessastein!«

Mein Herz macht einen Sprung. Ich falle durch Luft und Wolken. Es ist ein gutes Gefühl. Ich bin 16 Jahre alt. Etwas Neues beginnt. Wir sehen uns nicht mehr an und auf meinem Gesicht breitet sich ein Lächeln aus, das dort wie eingemeißelt stehen bleibt. Ich versuche, meine Gesichtsmuskeln unter Kontrolle zu kriegen. Dann schaue ich aus dem Fenster in einen strahlenden Septemberhimmel.

September – Zwei Jahre zuvor

Maria sitzt seit zwei Wochen neben mir. Ich bin aufgeregt. Jeden Morgen freue ich mich auf die Schule. Das ist ein völlig neues Gefühl. Morgens stehe ich vor dem Schrank und weiß nicht, was ich anziehen soll. Es ist warm, es ist noch Sommer. Ich zerre die abgeschnittene Jeans aus dem unteren Fach, ziehe ein schwarzes T-Shirt über den Kopf. Nicht sehr originell. Aber so fühle ich mich wie Tessa. Maria hat ein geblümtes Sommerkleid und Turnschuhe an. Sie sieht aus wie aus einer Zeitschrift. Sie ist schön. Ich sehe sie an und kann mich nicht sattsehen. Ich glaube, fast alle Jungs aus der Klasse sind in sie verknallt. Ich bewache sie eifersüchtig, aber unauffällig. Ich bin froh, dass sie sich mit mir abgibt. Offensichtlich mag sie mich sogar. Mich, die kleine schwarze Tessa, die keiner wahrnimmt.

Einen Tag vorher habe ich sie mit ins Jugendzentrum JUZ genommen. Es hat ihr gefallen. Aber nach einiger Zeit bemerkt sie: »Ganz schön viel Gemüse hier!« Ich verstehe nicht, was sie meint. Sie lacht mich aus. »Na, das sagt man doch, wenn die Leute jung sind!«

»Es heißt ›junges Gemüse‹ und außerdem sagen das nur Omas«, erwidere ich. Aber von diesem Tag an sagen wir immer Gemüse.

Draußen in der Raucherecke haben wir uns alles erzählt. Ihr griechischer Vater ist ein bekannter Theaterregisseur, die deutsche Mutter Malerin. Geschwister hat sie keine, wie ich. Sie ist in London, Athen und Düsseldorf aufgewachsen. Ich stelle mir ihr Zuhause schillernd und aufregend vor. Eine fremde Welt voller Wissen, Intelligenz, Kultur, schöner gebildeter Menschen, berauschender Theaterpremieren und Feste. Sie lacht über meine Naivität.

»Glaub mir, meine Eltern können auch ganz schön spießig sein. Und mein Vater macht mich wahnsinnig mit seiner Eifersucht. Seine größte Angst ist, dass ich mir hier einen deutschen Mann suche. Ich soll schön brav einen Griechen heiraten und kleine Griechen in die Welt setzen.« Maria lacht und blitzt mich an.

»Und, suchst du denn einen?« Was für eine blöde Frage. Aber jetzt ist sie raus. Mein Lachen hört sich falsch an. Aber Maria grinst freundlich.

»Ach nö«, sagt sie. »Der Mann muss erst noch erfunden werden. Außerdem habe ich ja dich.«

Sie lacht, als wäre das ein Witz. Trotzdem freue ich mich über ihre Worte. Wir kennen uns erst so kurz. Und sie will meine Freundin sein. Dieses unglaubliche Wesen von einem anderen Stern will meine Freundin sein. Ich freue mich abgrundtief, lache die Verlegenheit weg.

»Und was machen deine Eltern?«, will Maria jetzt wissen.

Das ist nicht gerade mein Lieblingsthema. Vater unbekannt, Mutter Sekretärin in einem Altenheim. Das ist so uncool. Genau das sage ich Maria.

»Hey mach dir nichts draus! Das Uncoole ist cool!« Maria lächelt mich mit geschlossenen Lippen an. Ich weiß nicht, was sie meint.

Heute auf dem Schulhof in der großen Pause suche ich Maria. Unser Schulgebäude sieht aus wie vor hundert Jahren. Als würden hier noch Kinder in Matrosenanzügen rumhüpfen. Rotbraune Backsteine, hohe Mauern mit länglichen Fenstern, die einen wie unzählige Augen vorwurfsvoll anstarren. Der Schulhof ist von einem hohen Zaun umgeben wie ein Gefängnishof, weil er direkt an die S-Bahngleise der Ringbahn grenzt. Ich finde Maria bei der Steinskulptur vor dem Essensraum. Sie kneift die Augen konzentriert zusammen. Als sie mich sieht, liest sie die Inschrift unter dem Affen vor, der sich den Mund zuhält.

»Wer den Mund hält, dem sind die Hände gebunden.«

Maria blinzelt nachdenklich in die Sonne. Sie überrascht mich immer wieder. Manchmal macht sie sich über alles lustig. Dann ist sie plötzlich ernsthaft und nimmt Sachen wahr, über die ich noch nie nachgedacht habe. Sachen, die sonst keiner wahrnimmt. Manchmal habe ich das Gefühl, ich sehe durch sie die Welt mit neuen Augen.

Ich stehe neben ihr. Wir sagen nichts. Das Schweigen steht wie eine Wand zwischen uns. Ich werde nervös. Hoffentlich ist ihr nicht langweilig mit mir. Also frage ich, weil mir nichts Besseres einfällt: »Und, was meinst du, stimmt das?« Und komme mir im selben Moment total blöd vor. Aber Maria lächelt mich an, als hätte sie nur auf die Frage gewartet. Sie zieht an einer langen Haarsträhne und lässt die Locken zurückschnellen. Ihre Worte klingen feierlich: »Ich finde es gut. Wer immer den Mund hält, wehrt sich nicht. Das ist nichts für mich. Das ist so normal.«

Ich lache mit ihr, erleichtert, dass sie meine Frage nicht dumm fand.

Plötzlich steht Marek neben uns. Mir ist aufgefallen, dass er sich oft in Marias Nähe aufhält. So wie ich. Er taucht aus dem Nichts auf, wie ein Schatten heftet er sich an ihre Fersen. Und damit auch an meine. Er ist immer schweigsam, umwölkt von seiner Dunkelheit, die ihn wie Nebel umgibt. Marek hat die großen Kopfhörer auf die Schulter geschoben und starrt konzentriert auf den Affen, der sich die Ohren zuhält. Dann sagt er leise und eigenartig betont: »Wer zuhören kann, erspart sich viele Worte.« Er sieht uns nicht an, sondern lässt die Augen nervös über den Schulhof wandern. Die Sonne strahlt vom Himmel. Weiße Wölkchen ziehen in einer perfekten Formation über das Blau. Eine S-Bahn rattert vorbei. Maria lacht unvermittelt auf. »Das sagt der Richtige! Unser Freak! Du sparst dir auch viele Worte!«

Aber sie drückt dabei Marek freundlich den Arm. Ich beobachte diese kleine, vertraute Berührung. Marek freut sich. Über sein Gesicht breitet sich ein verschämtes Lächeln aus. Marek sieht Maria nicht an. Aber Maria starrt Marek jetzt ganz offen ins Gesicht. Als könnte sie darin lesen. In diesem Gesicht, das immer noch wie angeknipst von einem leicht debilen Lächeln erhellt wird.

»Du bist echt seltsam«, sagt sie geradeheraus.

»Ja«, antwortet der.

Marek freut sich immer noch. Verstehe einer die Welt. Ganz kurz, ganz schüchtern, sieht er Maria an. Sie lächelt zurück. Ich stehe daneben und komme mir überflüssig vor. Ich brenne lichterloh. Eifersüchtig wie ein kleines Kind denke ich: He, das ist meine Freundin. Ich habe das drängende Gefühl, ich müsste irgendetwas unternehmen. Also lese ich die Inschrift unter dem dritten Affen vor: »Wer die Augen verschließt, wird nie die Wahrheit sehen!«

Und Maria antwortet wie aus der Pistole geschossen: »Dinge wahrzunehmen ist der Keim der Intelligenz.«

Sie kann die dämlichen Sprüche schon auswendig. Wir lachen. Es hat funktioniert. Marias Aufmerksamkeit ist wieder bei mir.

Marek wirkt enttäuscht.

»Was für ein Bullshit«, murmelt er.

»Wie wahr, wie wahr!« Maria legt den Kopf schräg und zieht an ihren Locken.

Dann nimmt sie meine Hand und zieht mich hinter sich her. Ich drehe mich noch einmal nach Marek um. Er steht da, alleine, verlassen, an der albernen Steinskulptur mit den vier Affen, mitten auf dem Schulhof. Er setzt sich den Kopfhörer auf. Er drückt auf das kleine Gerät, das an seiner Jacke klemmt. Seine Augen, zwei dunkle Löcher, blicken für eine Nanosekunde in meine Augen. Sein Blick versetzt mir einen Stich. Ich bin verwirrt. Ein Gefühl, als würde ich fallen. Aber ich bin glücklich. Maria zieht mich mit sich. Ich habe gewonnen, denke ich froh. Sie ist hier, bei mir, sie ist meine Freundin. Ich fühle mich stark und frei. Ich bin ihre Freundin.

Aber später denke ich an Marek und kann die Gefühle nicht verstehen, die sich in mir auf einmal wie ein Unwetter zusammenbrauen. Marek ist zwar seltsam. Aber er ist es auf eine anziehende Art. Er ist interessant. Und er ist schön. Auf seine sonderbare Marek-Art ist er schön wie ein Mädchen, mit seinen dunklen Augen und den hellen, fransigen Haaren. Er wird nie laut. Er macht sich nie über andere lustig. Er gibt sich nie mit den anderen Jungs ab. Er ist eigenartig. Er ist der Klassenfreak. Ein Außenseiter. In der 7. Klasse war ich total in ihn verliebt, so kindlich, voller Sehnsucht, heimlich. Aber er war unerreichbar und seltsam noch dazu. Die anderen in der Klasse haben diese Geschichten über ihn erzählt, besonders Justus. Er wäre spielsüchtig, würde Möbel zerschlagen, aggressiv, seine Mutter wäre mit ihm total überfordert. Dann habe ich ihn aus meinen Träumen verjagt. Jetzt ist er wieder da. Aber er hat nur Augen für Maria. Das macht mich wahnsinnig. Aber ich kann die Gefühle nicht einordnen. Ich weiß nicht, warum.

Oktober – Zwei Jahre zuvor

Wir haben uns daran gewöhnt, dass Marek oft in unserer Nähe ist. Er stört uns nicht. Im Gegenteil, seit dem Moment auf dem Schulhof und dem Blick freue ich mich eigentlich immer, wenn ich ihn sehe. Ich muss damit leben, dass er Maria anhimmelt. Aber ich verstehe ihn. Es ist auch etwas, das uns verbindet. Als wäre da ein geheimes, unsichtbares Band zwischen uns. Nur wir beide wissen, dass es da ist. Es ist Samstag und wir treffen uns vormittags auf dem Helmi. Obwohl die ersten Blätter schon bunt werden, ist es warm. Spätsommer. Der Platz ist voller Leute.

Ich erinnere mich an den Helmholtzplatz meiner Kindheit. Früher waren auf dem Platz nur Alkis, Punks und Penner. Wenn man sich getraut hat, auf dem Platz zu spielen, war man mutig. Jetzt rennen hier haufenweise diese Coffee-to-go-Schlampen herum, oder wie Maria sagt, »CTG-Schlampen«, die ihre Kinder mit zwei Jahren zum Französisch und Ausdruckstanz schicken. Ich habe Maria beigebracht, dieses Prenzlauer Berg zu verachten. Wir wohnen im Norden, da rockt der Bezirk. Da verlaufen sich keine Touristen hin. Da gibt es Kneipen wie Arnes Stübchen, die alle Zeiten überdauert haben, warum auch immer. Sonst gibt es nicht viel, riegelweise Wohnhäuser, irgendwie alle gleich. Aber ich mag es. Hier wohnen meine Leute. Und wenn man will, ist man in zwei Minuten mitten im Leben.

Maria wohnt mit ihren Eltern in einer Dachwohnung in Pankow. Ich war einmal da und hab mich völlig fehl am Platz gefühlt. Aber Marias Zimmer ist echt toll, man sieht über die Dächer von Berlin und direkt in den Himmel. Meistens hängen wir bei mir ab. Ich wohne in der Kanzowstraße, nur ein paar Minuten von der Schule entfernt.

Heute ist es ziemlich voll auf dem Platz. Alle genießen noch mal das schöne Wetter, bevor sie sich im langen, hässlichen Winter in ihren Löchern verkriechen. Wir hocken auf der Tischtennisplatte in der Sonne und überlegen, was wir machen können. Vor uns kreischen zwei kleine Kinder um die Wette. Sie streiten sich um ein Laufrad aus Holz. Maria fängt an, über die Kinder herzuziehen. Ich finde eher die ganzen Mütter schlimm, die gestylt auf dem Spielplatz stehen und ihren Kindern sagen, wie Spielen geht. Ihnen ständig vorgeben, was sie tun oder lassen sollen. So war das früher doch nicht. Ich war alleine auf dem Spielplatz und hab gemacht, was ich wollte. Mir war als Kind gar nicht klar, wie großartig das war. Jedenfalls macht sich Maria über die Kinder lustig.

»Guck dir die kleinen nervtötenden Vollpfosten an, die versauen dir dein Leben«, sagt sie und es hört sich überraschend bösartig an.

Ich fand noch nie irgendwas daneben, was Maria gesagt hat. Aber das finde ich ziemlich eigenartig. Wie kann man Kinder hassen? Die können doch nichts dafür, was ihre Eltern mit ihnen machen. Außerdem ist es doch gar nicht so lange her, da war Maria selbst noch ein Kind. Das sage ich ihr und sie lacht mich aus.

»Na und? Gerade deshalb will ich nichts mehr damit zu tun haben. Als Kind wirst du doch immer eingetütet. Keiner fragt dich nach deiner Meinung.«

Ich bin überrascht über die Wut in ihrer Stimme. So kenne ich Maria gar nicht. Gleichzeitig muss ich über die Formulierung »eingetütet« grinsen. Maria hat eine Vorliebe für seltsame Wörter. Sie sammelt sie regelrecht.

»Wenn die Schule endlich vorbei ist, mache ich, was ich will«, kündigt Maria an. »Ich schaffe mir einen Hund an oder zwei, aber niemals Kinder.«

Eigentlich fand ich Menschen immer komisch, die Hunde lieber mögen als Kinder. In Berlin gibt es viele davon. Wie oft hatte ich als Kind genau auf diesem Platz Angst vor den vielen Hunden, die manchmal hinter uns Kindern hergejagt sind. Ich interessiere mich nicht besonders für Kinder. Wer weiß, ob ich welche haben werde. Aber ich finde Leute komisch, die was gegen Kinder haben. Da stimmt doch was nicht. Ich bin seltsam berührt, weil Maria offensichtlich dazugehört.

Dann sagt Marek etwas, das mir durch und durch geht. Er sagt es ganz ruhig, in seiner sanften Art mit der tiefen Stimme: »Ich finde Kinder gut. Die sind wenigstens echt.«

»Ja, sehr echt«, kontert Maria ironisch. »Die verkaufen ihre Seele für Süßigkeiten.«

Aber Marek fährt unbeirrt fort: »Wenn meine Cousine mit ihren Kindern kommt, spiele ich immer mit denen. Das ist schön. Dann muss ich das Gerede von meiner Familie nicht hören. Die reden immer das Gleiche, immer das Gleiche. Das kann man sich gar nicht vorstellen, wie oft die den gleichen Mist erzählen. Die Kinder nicht. Die sehen die Welt ständig mit neuen Augen. Na ja …« Marek schweigt plötzlich verlegen. Es ist selten, dass er etwas sagt, vor allem erzählt er fast nie von sich. Er taut langsam auf. Wir schweigen einträchtig. Maria nimmt Mareks Hand. Sie verschränkt ihre Finger in seinen. Das brennt wie Feuer in mir.

»Du bist halt ein guter Mensch«. Maria blinzelt ihn an. »Im Gegensatz zu mir.«

Marek reagiert nicht darauf. Er blickt auf die beiden Hände und die verschränkten Finger, als würde die eine Hand nicht zu ihm gehören. Ich suche seinen Blick, aber er schaut nicht hoch. Immer nur auf die beiden Hände. Als würde ihn das erschrecken.

Später sind wir im Mauerpark gelandet und ich habe das Gespräch vergessen. Bei den Treppen haben wir die anderen getroffen, Bier getrunken und was geraucht. Der Abend war warm wie im Sommer und wir waren lange draußen. Irgendjemand hat ein Lagerfeuer gemacht. Marek ist früh gegangen. Beim Abschied fühle ich einen ziehenden Schmerz im Magen. Warum sieht er mich nie an? Warum kann er nicht …

Aber dann vertreibe ich die Gedanken. Vergesse ihn, weil Maria da ist und sie mir jetzt ganz alleine gehört. Wir haben auf den Treppen getanzt, irgendein Typ hatte Musik dabei und wir haben getanzt. Maria hat mich im Arm gehalten. Wir tanzen durch die Stadt, der Himmel fällt runter, überall sind Stimmen und Leute und Lichter. Später waren wir in irgendeinem Klub, ich hab vergessen, in welchem. Wir haben getanzt, bis wir nicht mehr konnten, ich erinnere mich nicht mehr an alles. Der Rest verschwimmt in einem Meer aus Gefühlen und Glück.