»Ach wisst ihr, der Hans und ich, wir sind ja schon so gut wie verheiratet. Es dauert bestimmt nicht mehr lang, bis er eine bessere Stellung beim Rat bekommt. Also, mir macht es nichts aus, wenn mein Schwesterlein vor mir unter die Haube kommt.« Dabei drückte sie Dorotheas Hand, und diese sah sie mit einem dankbaren Blick an.

Abdias Wolff musterte seine beiden Töchter nachdenklich. Die eine, Johanna, kam nach ihm, mit ihrer sonnengetönten Haut, den kastanienbraunen Locken und den dunklen Augen. Dorothea hingegen sah ihrer Mutter ähnlich: rötliches Haar, hellblaue Augen, ein blasser, sommersprossiger Teint und genau dieselben Grübchen, wenn sie lachte. Der Apotheker dachte mit Wehmut an seine verstorbene Frau. Antonija war Niederländerin gewesen, er hatte sie kennengelernt, als ihn seine Lehr- und Wanderzeit damals bis nach Amsterdam geführt hatte. Aus Liebe war sie mit ihm zurück in seine Heimat gegangen, hatte ihr Land und ihre Familie verlassen, um mit ihm eine neue zu gründen. Eine treusorgende Ehefrau war sie ihm gewesen, hatte ihm mit Freuden zwei Töchter geboren. Das Glück schien über Jahre hinweg fast vollkommen. Bis schließlich der Nachzügler Antoni auf die Welt kam, der ersehnte Sohn, der sie das Leben kostete. Am Fieber war sie gestorben, und alle Medizin ihres Mannes hatte ihr nicht helfen können. Das war nun zehn Jahre her, und Abdias vermisste sie manchmal noch wie am ersten Tag. Wenn er sie jetzt fragen könnte, wie würde sie wohl entscheiden? Er seufzte und überlegte eine ganze Zeit. Auch wenn er so manche väterlichen Bedenken hatte, wer war er, dem Glück seiner Tochter entgegenzustehen?

»Thea, sag du«, wandte er sich an seine jüngere Tochter, »magst du ihn denn haben? Über deinen Kopf hinweg will ich nicht entscheiden.«

Dorothea nickte heftig. »Ach ja, Vater, ich nehm ihn mit Freuden zum Mann.«

»Dann will ich mich nicht dagegenstellen. Ihr sollt meinen Segen bekommen.« Abdias stand auf und holte einen Krug Apfelbranntwein mit vier kleinen Zinnbechern vom Regal. »Lasst uns darauf einen Trunk tun.«

Dorothea stieß einen Juchzer aus und fiel erst ihrem Vater, dann Johanna um den Hals. Nur Antoni entwand sich mit gespieltem Ekel ihrer Umarmung und maulte, weil er keinen Schnaps bekam.

Später saßen die beiden Schwestern in ihrer gemeinsamen Schlafkammer auf den Betten, eine flackernde Kerze zwischen sich auf dem Nachttischchen.

»Und es macht dir auch wirklich nichts aus, wenn ich vor dir unter die Haube komme?« Dorothea war immer noch unsicher.

»Du lieber Himmel, Thea, sorg dich nicht um mich. Der Hans und ich, wir heiraten schon noch, wenn alles so weit ist. Vielleicht im nächsten Jahr … « Johanna flocht ihr widerspenstiges Haar zu einem dicken Nachtzopf. »Nach uns müsst ihr euch nicht richten.«

Thea zupfte nachdenklich an ihrem leinenen Nachthemd. »Dass der Hans und du es so lang aushaltet … Ich meine … du bist doch immer noch Jungfrau, oder?«

Johanna runzelte die Stirn. »Natürlich. Der Hans ist ein Ehrenmann.« Dann sah sie ihre Schwester misstrauisch an. »Erzähl jetzt bloß nicht, dass du … «

»Doch.« Thea schlüpfte unter die Bettdecke und zog sie bis zum Kinn. Sie lächelte selig. »Und es tut mir überhaupt nicht leid. Ach Hanna, der Heinrich ist so ein wunderbarer Mann! So zärtlich, so klug, so lieb, so … «

Johanna konnte ihre Neugier nicht bezähmen. »Sag, wie ist es?«

»Ich kann’s gar nicht beschreiben. Er hat mich gestreichelt, überall. Und dann … erst hat’s mir wehgetan, aber dann war es … wie im Himmel.« Sie seufzte sehnsüchtig und schloss die Augen. Dann schoss sie plötzlich hoch. »Du, wenn du das irgendjemandem verrätst … «

»Aber wo!«

»Schwörst du’s?«

»In Herrgotts Namen, ja! Ich schweige wie ein Grab!« Johanna blies die Kerze aus und rollte sich unter dem Federbett zusammen. Sie gönnte ihrer Schwester das Glück von Herzen, auch wenn sie nicht ganz verstehen konnte, dass sich ein kaum neunzehnjähriges Mädchen zu einem Mann hingezogen fühlte, der so alt wie ihr Vater war. Sie dachte an Hans, der ihr gerade einmal drei Jahre voraushatte. Man konnte ihn nicht unbedingt hübsch nennen, aber er war rank und schlank, einen guten Kopf größer als sie, mit grauen Augen und braunem Haar, das in einem seltsam widerspenstigen Wirbel über der Stirn nach hinten fiel. Sie waren Tür an Tür aufgewachsen, kannten sich, seit sie denken konnten. Ihre Mütter waren die besten Freundinnen gewesen und hatten damals schon scherzhaft Heiratspläne für die beiden Kinder geschmiedet. Vielleicht war das einer der Gründe, warum die Verlobung letztendlich zustande gekommen war. Hans Schramms Eltern waren vier Jahre nach Antonija Wolff gestorben, damals, als der Englische Schweiß in der Stadt umgegangen war. Hans lebte seitdem bei einer älteren Verwandten am Hasentörlein und hatte eine Stellung als Hilfsschreiber beim Rat. Und als er Johanna gefragt hatte, ob sie ihn heiraten wolle, war es ihr ganz selbstverständlich erschienen, ja zu sagen. Und auch ihr Vater hatte im Gedenken an seine Frau gern seine Einwilligung gegeben.

Lange hatte sie sich nicht eingestanden, dass sie etwas vermisste. Natürlich, sie hatten sich seitdem geküsst, manchmal waren sie auch ein bisschen weiter gegangen, draußen im Garten oder hinter den Fischkästen beim Steg an der Regnitz. Und wenn er es darauf angelegt hätte, wer weiß, vielleicht hätte sie sogar nachgegeben. Aber er hatte sie nie gedrängt. Und wenn sie ehrlich war, fühlte sie sich jetzt beinahe gekränkt durch seine Zurückhaltung. Er war doch ein Mann, zum Kuckuck! Fand er sie nicht anziehend genug? Liebte er sie nicht wirklich? Warum bestand er darauf, erst dann Hochzeit zu halten, wenn er zum Stadtschreiber aufgestiegen war? Er wusste doch, dass sie sich jederzeit ihr Erbteil auszahlen lassen konnte. Und sein Erbe war ja auch noch da, gut angelegt in Anteilen am Flusshandel.

Johanna horchte auf die ruhigen Atemzüge ihrer Schwester und schluckte die aufsteigenden Tränen hinunter. Ach, wie sehr sie Thea beneidete. Und wie sehr sie sich selber nach solcher Leidenschaft sehnte. Sie atmete einmal tief durch. Dumme Liese, sagte sie entschlossen zu sich selbst. Wichtiger als Verliebtheit ist, dass man sich blind aufeinander verlassen kann, dass man einander Freund und Vertrauter ist, dass man zusammen durch dick und dünn geht. Und er ist schließlich ein anständiger Mann, fleißig und strebsam, klug und ehrgeizig, er wird immer für mich sorgen. Und nur, weil er so große Achtung vor mir hat, bringt er mich nicht in Schwierigkeiten.

Ach Gott, wenn er’s doch nur täte!

Sie schlang die Arme eng um ihren Oberkörper, zog die Knie an und lauschte auf die tiefen Atemzüge ihrer glücklichen kleinen Schwester. Endlich, als der Nachtwächter zum dritten Mal unter ihrem Fenster vorbeikam und heiser die Stunde ausrief, schlief auch Johanna ein.

»Auf, ihr Leute, auf, es eilt!« Ein Bote, dem man an der edlen Kleidung ansah, dass er von der Domburg kam, hämmerte kurz vor Morgengrauen mit der Faust an die Tür des Doktorhauses. Cornelius streckte verschlafen den Kopf zum Fenster hinaus.

»Was gibt’s in aller Herrgottsfrühe?«

»Auf Geheiß des Fürstbischofs«, keuchte der Diener atemlos, »der Doktor Weinmann soll unverzüglich in den Geyerswörth kommen. Eine hochgestellte Persönlichkeit bedarf der ärztlichen Hilfe.«

»Ich bin gleich da.«

Cornelius zog sich hastig den dunklen Umhang samt Mütze an, die ihn als studierten Physikus auswiesen, und griff beim Hinausgehen nach seiner Instrumenten- und Arzneitasche. Dann hastete er neben dem Dienstmann durch die noch nachtfeuchten Gassen.

»Wer ist denn krank?«, wollte er wissen.

»Genaues hat man mir nicht gesagt«, antwortete der Mann, »aber es wird einer von denen ganz hoch droben sein. Vor Euch musste ich noch beim Doktor Eberlein am Unteren Kaulberg vorbeigehen.«

Cornelius wunderte sich. Nachdem an der neuen Bischofsresidenz auf dem Domberg noch gearbeitet wurde, war die alte Adelsburg auf der Flussinsel Geyerswörth Sitz des Fürstbischofs. Und wenn dort jemand krank wurde, dann lag es eigentlich nahe, den bischöflichen Leibarzt zu konsultieren, der ebenfalls dort wohnte.

Der Bote erriet seine Gedanken. »Der Leibarzt des Fürstbischofs ist nicht da, Eminenz hat ihn an seinen Vetter in Würzburg ausgeliehen. Eine Nachricht ist schon dorthin abgegangen, aber die Sache kann scheint’s nicht warten, bis der Doktor wieder zurück ist. Kommt hier herein.«

Er führte den jungen Arzt durch das Portal zum Innenhof, über dem das reichverzierte fürstbischöfliche Wappen prangte. Drinnen waren die Arkaden der fünfflügeligen Anlage noch von den Nachtfackeln hell erleuchtet; ein Grüppchen Dienstmägde stand tuschelnd in einer Ecke beisammen. Cornelius betrat den Südflügel des Schlosses durch eine kleine Nebenpforte, folgte seinem Führer über Treppen und durch lange Gänge, durchquerte irgendwann den prächtigen Festsaal, bis sie endlich vor einer mächtigen Doppeltür innehielten. Bevor Cornelius anklopfen konnte, wurde einer der Flügel aufgerissen, und jemand zog ihn ins Zimmer.

Sein Blick musste sich erst an das Halbdunkel gewöhnen, das im Raum herrschte. Man hatte die Fenster geschlossen und die dicken Vorhänge zugezogen, um nach alter Sitte die gefährliche Außenluft vom Krankenzimmer abzuhalten. Überall an den Wänden brannten Kerzen, eine Anzahl Kohlebecken verbreitete unangenehme Wärme, es roch nach Räucherwerk, Fieberschweiß und saurem Urin.

Johann Georg Fuchs von Dornheim, Fürstbischof von Bamberg, lag halb aufrecht in seinem pompösen Himmelbett, mehrere dicke Federkissen im Rücken. Sein Atem ging stoßweise, er hatte eine Hand über die Augen gelegt und stöhnte leise. Cornelius sah, dass seine Füße nur bis knapp zur Hälfte der Bettstatt reichten, er musste also von ziemlich kleiner Gestalt sein. Die Wölbung der Decke zeugte jedoch von beträchtlicher Leibesfülle. Obwohl Dornheim kaum die vierzig überschritten hatte, sah er um Jahre älter aus, was nicht nur an seiner grauen Gesichtsfarbe und der schmerzverzerrten Miene lag, sondern vor allem an seiner vorgewölbten Stirnglatze und dem schütteren Haupthaar, das ihm in schweißnassen Löckchen am Kopf klebte. Auch sein umlaufender Backen- und Kinnbart begann schon, an manchen Stellen grau zu werden. Um das Prunkbett herum standen mit ratlosen Gesichtern etliche Mitglieder des Domkapitels, die nun zurücktraten, um Cornelius Platz zu machen. Jetzt erst sah er die Gestalt, die zu Dornheims Füßen vor dem Bettpfosten hockte, zusammengekauert wie ein Häuflein Elend. Das jämmerliche Bündel Mensch wiegte den Oberkörper rhythmisch vor und zurück und summte dabei leise. Cornelius erschrak ein wenig, als er sah, dass das merkwürdige Wesen dunkle, fast schwarze Haut und Haare wie verschmorte Wolle hatte: ein Mohr.

Der Bischof hielt die Finger so fest um ein Kruzifix aus schwarzen Perlen gekrampft, dass die Knöchel weiß hervortraten. Nun löste er die rechte Hand von dem kostbaren Kreuz, winkte Cornelius zu sich heran und fixierte ihn mit kleinen, weit auseinanderliegenden und in Fettfalten eingesunkenen Äuglein. Der junge Arzt trat ans Krankenlager und verbeugte sich.

»Endlich«, flüsterte der mächtigste Mann Bambergs mit weinerlicher Stimme. »Ich halte diese Schmerzen nicht mehr aus.«

»Was habt Ihr für Beschwerden, Eminenz?« Cornelius beugte sich über das Bett und fühlte dem Kranken die Stirn.

»Einen gottverfluchten Blasenstein«, ächzte der Bischof und bekreuzigte sich gleichzeitig, weil er gelästert hatte. »Das weiß ich schon lange. Aber dass es plötzlich so schlimm wird … « Wieder krallte sich seine Hand um das Kruzifix.

Der langjährige Stadtphysikus Jacob Eberlein, der schon einige Zeit vorher eingetroffen war, nickte Cornelius grüßend zu, hielt ihm ein bauchiges Harnglas hin und schwenkte es. Der Urin darin war blutig rot.

»Der Stein muss scharfkantig sein, er hat die Blasenwand aufgerissen. Und er verursacht starke Koliken. Fieber ist auch schon da. Eigentlich wäre dies ein Fall für einen Wundarzt oder Steinschneider, was denkt Ihr, Herr Collega?«

»Habt Ihr den Stein schon getastet?«

Der alte Eberlein runzelte die Stirn. »Wie meint Ihr?«

Cornelius nahm einen Fingerling aus Schafsdarm aus seiner Tasche, benetzte ihn mit Kamillenöl und stülpte ihn über. »Eminenz, würdet Ihr Euch aufdecken, damit ich Euch untersuchen kann?«

Der Bischof schlug das Deckbett zur Seite, zog sein Nachtgewand hoch und beugte die Beine. Vorsichtig legte Cornelius die Linke auf seinen Unterbauch und schob dann den Finger langsam in das Rektum. Dornheim stöhnte laut, während Cornelius den Stein ertastete.

»Da ist er«, sagte der junge Arzt, »groß wie ein Hühnerei und mit mehreren scharfen Spitzen.« Er zog die Hände zurück und streifte den Fingerling ab. »Bei Irrtümern der Ausscheidungsorgane löst sich das Element Alkali aus dem salzigen Urin und trifft mit der Säure aus dem Verdauungskanal zusammen. Das Produkt schlägt sich zuerst als feiner Sand nieder, aus dessen Zusammenlagerung dann Steine entstehen. Kleine Exemplare gehen manchmal durch die Harnröhre ab oder können aufgelöst werden. Doch hier gibt es nur eine Möglichkeit: Wir müssen schneiden, Eminenz.«

Der Fürstbischof schüttelte wild den Kopf wie ein ängstliches Kind. »Ich habe schon Männer nach einem Steinschnitt gesehen. Das Wasser ging ihnen durch ein Loch zwischen den Beinen ab, das nicht zugeheilt war. Sie stanken widerlich. Und sie konnten nicht mehr … Ihr wisst schon, was. Nein, ein Schnitt kommt nicht in Frage. Ach, Gott!« Erneut wurde er von einer Kolik geschüttelt und wand sich in den Kissen.

»Nun, ich denke, wir versuchen es erst einmal mit einem Aufguss aus Steinbrech, Petersilie und Eppich. Und Mauerpfeffer, weil dessen kalte Natur der Körperhitze entgegenwirkt.« Jacob Eberlein schaltete sich ein. Man konnte ihm ansehen, dass er sich an diesem heiklen Fall lieber nicht die Finger verbrennen wollte. »Es ist sowieso kein Steinschneider in der Stadt, und unserem Bader möchte ich diese heikle Aufgabe nicht zutrauen … «

»In diesem Stadium der Krankheit hilft Steinbrech nichts mehr, das wisst Ihr genauso gut wie ich.« Cornelius schüttelte den Kopf. »Die Schmerzen werden nicht mehr aufhören, im Gegenteil, es wird noch ärger. Irgendwann wird der Stein den Blasenausgang verstopfen, spätestens dann bleibt nur noch das Messer. Wenn nicht vorher das Fieber aufsteigt und die Ausscheidungsorgane versagen, was vermutlich in den nächsten Tagen geschehen wird. Dann wird der Körper langsam vergiftet, und es bleibt nur noch ein qualvoller Tod. Eminenz«, er wandte sich an den Fürstbischof, der das Gespräch mit Schweißperlen auf der Stirn verfolgt hatte. »Ich kann die Operation sofort durchführen. Und ich bin überzeugt, dass die Wunde heilen wird, ohne dass sich eine Urinfistel entwickelt. Es gibt da eine neue Methode … «

Der Fürstbischof war vor Angst noch bleicher geworden. »Gnädiger Herr Jesus, also habe ich keine Wahl, das meint Ihr doch, oder?« Und mit dünner Stimme fügte er hinzu. »Aber was ist mit … Ich will hinterher noch ein richtiger Mann sein!« Der Gedanke, die Vorzüge seiner jungen Mätresse nicht mehr genießen zu können, machte ihm beinahe noch mehr Angst als die Operation.