»Ich glaube, ein bisschen Ruhe wird mir gut tun«, erklärte Honey, während sie ihre Kommodenschublade durchwühlte, um zu entscheiden, welche Unterwäsche für diesen Anlass angemessen wäre. »Außerdem ist es nur für ein paar Tage. Meinst du, du kommst hier klar?«

Honey und ihre Tochter Lindsey wohnten gemeinsam in dem umgebauten Kutscherhäuschen hinten im Garten. Die Front des Kutscherhäuschens war auf die Rückseite des Hotels gerichtet – eine bequeme Entfernung zwischen zu Hause und dem Arbeitsplatz.

Lindsey schien nach ihrem Badmintonschläger zu suchen. Lindsey war ganz scharf auf Bewegung und Fitness; Honey konnte sich nicht erklären, wo das Mädchen das wohl herhatte.

»Ich komm dich holen, wenn hier was Schreckliches passiert – zum Beispiel, wenn Oma ihren Kopf zur Küchentür reinstreckt«, sagte Lindsey.

Honey fuhr herum. »Was auch immer geschieht, du darfst niemals – wirklich niemals – meine Mutter in die Küche lassen. Unter gar keinen Umständen. Ist das klar?«

Lindsey grinste. »War nur ein Scherz.«

Gloria Cross begriff einfach nicht, dass Chefköche sehr gefährlich werden können, wenn man sich auf ihr Territorium verirrte. Honey hatte sie schon gewarnt, dass Chefköche scharfe Messer und Fleischklopfer hatten. Es war äußerst unklug, sie zu verärgern.

Die Tatsache, dass in einer Hotelküche nur der Chefkoch das Sagen hat, sickerte nur sehr langsam in Glorias Hirn. Ein, zwei Mal hatte sie sich in die Küche verirrt, hier einen Pudding geprüft, dort ein wenig in einer köchelnden Soße gerührt und dabei überhaupt nicht bemerkt, dass Smudger, der Chefkoch, sein Hackebeil aufgenommen hatte und es mit dem irren Blick eines Massenmörders schärfte.

»So«, sagte Honey, als sie ein paar Frotteepantoffeln oben auf ihre Tasche quetschte. »Ich glaube, das war’s dann.«

»Was?«, blaffte sie, als sie den fragenden Gesichtsausdruck ihrer Tochter sah. »Hab ich noch was vergessen?«

Lindsey verengte die Augen zu Schlitzen. »Ja, du hast vergessen, dass du und eine gesunde Lebensführung einfach nicht zusammenpassen.«

»Ich gehe wegen der Schönheitsbehandlung hin.«

»Ach, komm schon, wann hast du dir die letzte Gesichtsmaske gekauft oder zum letzten Mal die Beine gewachst?«

»Das ist gar nicht so lange her.«

»Du lügst.«

Honey versuchte, ihr Gesicht abzuwenden und so zu tun, als wäre sie damit beschäftigt, noch ein Fischbeinkorsett in ihre Tasche zu stopfen.

»Und meine Beine sind in Ordnung. Glatt wie ein Kinderpopo.«

»Du trägst Jeans.«

»Ich trage gern Jeans.«

»Und das da wirst du nicht brauchen.« Mit diesen Worten zupfte Lindsey das Korsett wieder aus der Tasche. Es war ganz steif, mit Fischbein, gestärktem Leinen und Spitze.

Jetzt, wo sie darüber nachdachte, wäre es nicht verkehrt gewesen, sich die Beine zu wachsen. Na ja, das konnte sie ja im Beauty Spot machen lassen, aber hätte sie sich nicht doch ein bisschen mehr Mühe geben sollen?

Im Nachhinein war es vielleicht keine schlechte Idee, wenn sie den Eindruck erweckte, als hielte sie sich an einen strengen Schönheitsplan. Aber im Hotelgeschäft verbrachte man viele Stunde damit, die Gäste zu verwöhnen, nicht sich selbst. Auch das Personal musste verwöhnt werden. Personal war von Natur aus anspruchsvoll. Wenn es ums Verwöhnen ging, stand Honey immer ganz unten auf der Liste. Wenn sie einmal ein paar Stunden zum Ausruhen und Entspannen hatte, dann gewann ein gemeinsames Wannenbad mit Steve Doherty jedes Mal das Rennen. All die Schlammpackungen und die Tiefenreinigung der Haut konnten sich dann zum Teufel scheren!

»Ich möchte nur mal ein bisschen Zeit für mich.«

Sie hatte sich mit Doherty darauf geeinigt, dass sie niemandem sagen würde, wohin sie fuhr. Die bestens funktionierenden Buschtrommeln von Bath könnten sonst ihre Tarnung auffliegen lassen. Geheimhaltung war hier alles.

Lindseys Gesichtsausdruck war unverändert. »Du führst doch was im Schilde.«

»Nur, weil ich ein bisschen Zeit für mich haben will?«

»Das hat garantiert was mit Steve Doherty zu tun. Das kann ich riechen.«

»Nein, das ist mein Deodorant. Ich seh dich in ein paar Tagen«, sagte sie, schnappte sich ihre Tasche und flitzte auf bequem beschuhten Füßen aus dem Kutscherhäuschen. Heute trug sie Turnschuhe. Das gehörte alles zu der Aura einer Person, die Gesundheit und Fitness zu ihrem Lebensziel gemacht hatte.

Andererseits fühlte sie sich ein bisschen wie James Bond – natürlich ohne die Lizenz zum Töten.

Lindsey war neugierig, aber trotz ihres jugendlichen Alters war sie der Verantwortung mehr als gewachsen, das Green River Hotel zu führen. Laut den Worten ihrer Mutter war Lindsey schon tüchtig geboren. Verwaltung, Papierkram, Buchhaltung – das schaffte sie alles mit links. Sie konnte sogar mit schwierigen Gästen fertigwerden. Mehr Probleme machten ihr die Besucher, die England für eine Art großen Disney-Park hielten – wo noch die Feen am anderen Ende des Gartens tanzten und wo höfliche, grundehrliche Menschen feinstes Englisch sprachen.

Jemand hatte Mr. und Mrs. Okinara gehörig übers Ohr gehauen. Das war der erste Gedanke, der Lindsey durch den Kopf schoss, als die beiden ihr voller Stolz zeigten, was sie auf dem Antiquitätenmarkt gekauft hatten.

»Es ist sehr interessant, finden Sie nicht?«

Mr. Okinara strahlte zufrieden, als er ihr den Inhalt des langen Holzkästchens zeigte. Drin war eine Gerätschaft, die aus einem Gummischlauch und dem einen oder anderen merkwürdigen Ding bestand und deren Funktion Lindsey auf den ersten Blick erkannte. Mr. Okinara hatte ein viktorianisches Klistiergerät erworben.

»Ja, sehr interessant«, erwiderte sie, weil sie nicht wusste, was sie sonst sagen sollte. War Mr. Okinara klar, was er da erstanden hatte, oder hatte ihm ein schwergewichtiger Topverkäufer weisgemacht, dass er damit seine Bonsais gießen könnte oder sonstwas?

Hier würde sie Zurückhaltung üben müssen, entschied sie. Bei solchen Gelegenheiten war es vielleicht angebracht, nicht zu sehr auf den Verwendungszweck eines Gegenstands einzugehen.

»Wir sammeln solche Objekte und noch andere dekorativere Gegenstände, die wir an unsere Geschäftskunden verkaufen. Die zahlen sehr gut für ungewöhnliche Dinge«, erklärte Mrs. Okinara, eine elegant zurechtgemachte kleine Frau mit blauschwarzem Bob und tadellosem Geschmack, was Kleider anging.

In Lindseys Ohren klang das ganz so, als wüssten die beiden, was sie machten, aber sie bekam keine Chance, sich noch weiter mit ihnen zu unterhalten. Eine Hälfte der Doppeltür zum Empfang wurde aufgestoßen. Umschwebt von einer Wolke von Chanel-Parfüm und umwogt von einem langen Mantel aus changierender Seide in einem attraktiven Fuchsienrot, kam ihre Großmutter in den Empfangsbereich gerauscht.

»Ich war gerade in der Gegend«, sagte sie und nickte den beiden japanischen Gästen zu, die ihr Holzkästchen wieder schlossen, ehe sie zum Mittagessen gingen.

»Könnten Sie das bitte hinter dem Tresen für uns aufbewahren?«, fragte Mrs. Okinara. »Dann müssen wir nicht noch einmal auf unser Zimmer.«

Lindsey versprach ihnen das. Mr. und Mrs. Okinawa bedankten sich und sagten, sie würden nach dem Mittagessen wieder vorbeikommen.

»Was ist das denn?«, erkundigte sich Gloria Cross und rümpfte ihre bestens gepuderte Nase über den verstaubten uralten Behälter.

»Das willst du gar nicht wissen. Also, Gloria, was kann ich für dich tun?«

Ihre Großmutter strahlte zufrieden. Sie war begeistert, wenn ihre Enkelin sie wie eine Gleichaltrige behandelte und sie mit dem Vornamen anredete. Sie mochte es gar nicht, wenn man sie daran erinnerte, dass sie eine Großmutter war. Das passte überhaupt nicht zu ihrem Selbstbild.

»Ist deine Mutter da?«

»Nein«, antwortete Lindsey bedächtig. »Sie ist ein paar Tage weggefahren, in eine Wellness- und Schönheitsfarm.«

Gloria zog die Augenbrauen in die Höhe. »Deine Mutter – meine Tochter – ist in eine Wellness- und Schönheitsfarm gefahren?« Die Augenbrauen sackten wieder herunter. Nun runzelte Gloria Cross die Stirn. »Das glaube ich nicht. Was führt die denn im Schilde?«

Lindsey kaute auf der Innenseite ihrer Wangen herum. Wie ihre Großmutter hatte auch sie das ungute Gefühl, dass da etwas lief, von dem ihre Mutter ihr nichts erzählen wollte. »Ich weiß es nicht, aber ich habe den Verdacht, dass sie irgendwas vorhat. Sie hat mir nicht einmal gesagt, wohin sie fährt.«

Glorias Augenbrauen erreichten ungewohnte Höhen. »Und was genau schließt du daraus?«

Lindsey zuckte die Achseln. »Wir sollen wohl nicht wissen, was sie plant. Vielleicht ist es was ganz Persönliches – weißt du –, vielleicht was mit einem Mann?«

»Mit einem Mann? Sie kennt doch keine Männer«, rief ihre Großmutter.

»Und was ist mit Doherty?«

Ihrer Großmutter sackte die Kinnlade herunter. »Aber der ist nur Polizist. Was um alles in der Welt hat ihr der zu bieten?«

»Die beiden verbringen ziemlich viel Zeit miteinander.«

Gloria Cross hatte es sonst nicht so mit dem Stirnrunzeln und Augenzusammenkneifen. Ihrer Ansicht nach war das der Hauptgrund für die meisten hässlichen Fältchen.

»Meinst du, sie will ihn heiraten?«

Lindsey bildete sich einiges auf ihre Geduld ein, aber manchmal war ihre Großmutter wirklich der Gipfel. Sie klatschte die Handflächen auf den auf Hochglanz polierten Empfangstresen. »Natürlich nicht. Das würde sie uns doch sagen.«

Gloria Cross schaute sie ungläubig an. »Ich hoffe wirklich, dass zwischen den beiden nichts läuft. Ich hoffe, dass es eine rein berufliche Sache ist.«

»Nein, das ist es ganz bestimmt nicht. Die beiden schlafen schon eine ganze Weile miteinander. Meistens bei Doherty, glaube ich. Aber als ich vorletzte Woche in Malaga war, haben sie zusammen im Kutscherhäuschen übernachtet. Und als ich die paar Tage in Wimbledon war. Und dann war sie ab und zu mal eine Nacht weg. Glückwunsch, kann ich da nur sagen.« Die letzten Worte hatte sie nur leise vor sich hin gemurmelt.

»Sie hat mir gesagt, dass sie bei Mary – und manchmal bei Dee war. Dann kann sie was trinken und muss hinterher nicht Auto fahren, obwohl ihr doch Mary Jane angeboten hat, sie nach einem Abend mit den Freundinnen abzuholen.«

»Ich glaube nicht, dass es eine annehmbare Alternative für sie war, von Mary Jane abgeholt zu werden. Allerdings wäre sie dabei sicher schlagartig wieder nüchtern geworden, wenn ich es recht bedenke.«

Mary Jane war die hoteleigene Professorin für Parapsychologie, die hier vor einiger Zeit aus Kalifornien hereingeschneit war und das Green River zu ihrem Zuhause erkoren hatte. Sie hatte konstatiert, dass ihr vom Schicksal bestimmt war, hier zu leben, da ein längst verstorbener Verwandter in dem Zimmer spukte, das sie bewohnte.

Lindsey vertrat weiter standhaft ihre Meinung. »Ich denke, wenn sie nicht hier übernachtet hat, dann war sie bei ihm zu Hause.«

»Aber die sind doch nicht verheiratet!«

Ihre Großmutter – selbst nicht gerade prüde, wenn es um interessante Liaisons und ein erfülltes Sexualleben ging –, schien ernstlich entrüstet zu sein.

»Ich weiß. Aber meinst du, dass sie heiraten werden?«

Gloria klapperte mit ihren rot lackierten Fingernägeln auf dem Empfangstresen. Diamanten blitzten an ihren Fingern.

»Ich finde raus, wo sie ist, und frage sie.«

»Darüber wird sie nicht gerade erfreut sein.«

»Das ist mir gleichgültig. Ich bin ihre Mutter. Ich habe ein Recht darauf, zu erfahren, was da läuft.«

Jetzt war es an Lindsey, die Augenbrauen hochzuziehen. Ihre Mutter war einiges über vierzig und wirklich alt genug, um ihre eigenen Entscheidungen zu treffen. Aber Gloria Cross war eine unverbesserliche Glucke. Sie konnte gar nicht anders, sie musste sich einmischen.

Lindsey überlegte blitzschnell. Sie musste ihre Großmutter ablenken, sonst würde sie bis Weihnachten auf dieser Sache rumreiten.

»Wann heiratet eigentlich Enid?«

Das war genau die richtige Frage gewesen. Ihre Großmutter strahlte. »In drei Wochen. Ich freu mich so drauf«, sagte sie mit gefalteten Händen und glänzenden Augen. »Es ist ja so romantisch. Cuthbert hat ihr Herz im Sturm erobert, weißt du? Er ist ein wirklich eleganter Mann. Natürlich schadet es auch nicht, dass er eine Berühmtheit ist.«

»Berühmtheit? Ich wusste gar nicht, dass der beim Fernsehen ist.«

»Ist er ja auch nicht. Nicht alle Berühmtheiten sind beim Fernsehen. Er ist Kolumnist bei der ›Mature Times‹. Die lesen wir alle, und alle waren irgendwann einmal völlig in ihn vernarrt.«

Die Hoffnung stirbt zuletzt, dachte Lindsey. Ihre Großmutter redete wie ein siebzehnjähriges Groupie.

Das Klingeln des Telefons und das Erscheinen von Mary Jane beendeten zum Glück dieses Gespräch. Gloria Cross entschwand, um Tee zu trinken und mit Mary Jane zu plauschen.

Erleichtert und immer noch mit dem Gefühl, alles unter Kontrolle zu haben, nahm Lindsey den Hörer ab.

»Hallo? Bist du das, Lindsey? Ich bin’s«, zischte die Stimme am anderen Ende.

Obwohl es kaum mehr als geflüstert war, erkannte Lindsey Clints Stimme. Rodney Eastwood war im Green River Gelegenheitsarbeiter und Tellerwäscher. Er wurde regelmäßig bar bezahlt und führte ein etwas zwielichtiges Leben.

»Ja, ich bin’s.«

»Hör mal, Lindsey. Tut mir leid, Mädchen, aber ich bin ein bisschen in Schwierigkeiten. Ich schaff’s heute Abend nicht.«

»Halsweh?«

»Wie?«

Sie meinte das Krächzen. Sie konnte ihn kaum hören.

»Hast du Halsweh?«

»Nein, nein. Ich wünschte, das wär’s. Ich hab ein Problem. Ein scheißgroßes Problem.«

»Ach, wirklich. Wie groß?«

»Es will mich jemand umbringen.«

»Das ist ziemlich groß.«

»Scheiße.«

Die Verbindung war abgebrochen.

»Na ja«, sagte sie und legte mit Nachdruck den Hörer auf. »Das war der erste Tag – und ich komm prima klar!«